Сегодня меня посетила интересная мысль. Могу ли я называть себя писателем? Разумеется, не в прямом понимании этого слова, но все же. Сегодня набрал на клавиатуре почти 40 тысяч символов. 13 статей разной тематики и объема. Это много. Это изнурительно. Это скучно. Но платят за это хорошо. Не будем об деньгах.
В моем воображении писатель - это пожилой мужичок с бородой в очках, к правой руке которого приросла ручка или перо, а к левой - стакан недорогого портвейна. Он бедный, всегда молчаливый и несговорчивый.
А тут я. Молодой, с неравномерно растущей щетиной, которую просто лень сбривать, в старых штанах и потертой временем футболке. Просто лениво идти и покупать себе шмот чисто для дома. Я, написавший за последний год пару десятков страниц рукописного текста, но напечатавший миллионы символов. Я, со своим и перепадами настроения и хронической бессонницей. Как-то не сходится мой образ с тем, что я себе представлял.
За свою работу я не получу признания, какой бы качественной она ни была, мои тексты будут читать лишь изредка, да и то вскользь. И хотя я стараюсь писать интересно, даже когда сам не понимаю, о чем пишу (а такое бывает довольно часто), это нужно лишь поисковым машинам, но не людям. Слегка обидно, но так уж все устроено. Ничего не поделать. Мои "творения" никогда не будут опубликованы на бумаге, в них никогда не будет указано мое авторство или даже псевдоним. Просто текст. Набор букв, слов и предложений неизвестного автора. А самое интересное, что рано или поздно любой из вас может наткнуться на мой текст в интернете, даже не зная, что это ж, блин, Ромчик старался. Да и вряд ли вы найдете для себя там что-то полезное.
Считаю ли я себя писателем? Определенно, нет. Писатель волен выбирать, что хочет донести публике. Я же слушаю и повинуюсь воле заказчиков. Одни всегда рады сотрудничеству, другие только тыкают носом в дерьмо, третьим вообще все равно, что ты пишешь. Лишь бы сдал нужный объем в срок.
Вот так и живу. День за днем. Озаренный синими оттенками дешевого старого монитора, с нечесаной бородой и усталыми глазами за стеклами очков.
Да... Хреновый из меня получается писатель...
Комментарии
Отправить комментарий