Сегодня меня посетила интересная мысль. Могу ли я называть себя писателем? Разумеется, не в прямом понимании этого слова, но все же. Сегодня набрал на клавиатуре почти 40 тысяч символов. 13 статей разной тематики и объема. Это много. Это изнурительно. Это скучно. Но платят за это хорошо. Не будем об деньгах. В моем воображении писатель - это пожилой мужичок с бородой в очках, к правой руке которого приросла ручка или перо, а к левой - стакан недорогого портвейна. Он бедный, всегда молчаливый и несговорчивый. А тут я. Молодой, с неравномерно растущей щетиной, которую просто лень сбривать, в старых штанах и потертой временем футболке. Просто лениво идти и покупать себе шмот чисто для дома. Я, написавший за последний год пару десятков страниц рукописного текста, но напечатавший миллионы символов. Я, со своим и перепадами настроения и хронической бессонницей. Как-то не сходится мой образ с тем, что я себе представлял. За свою работу я не получу признания, какой бы качественной он